Una playa sin carteles

La última vez que pasamos por ahí, había un cartel. “Centinela del mar”, decía el letrero al costado de la ruta, y una flecha indicaba que había que doblar hacia el Este. Ayer no quedaba nada de eso. Había sólo un camino de tierra que llega hasta la ruta de asfalto y que, a fuerza de algunos intentos fallidos y de recorrer kilómetros en vano, se convirtió en la única opción para llegar a esa playa que no aparece en los mapas, pero sí en los recuerdos de quienes están acostumbrados a viajar por la ruta que une a Mar del Plata con Necochea. 

 El camino está en buen estado. Es bastante más ancho que los que comunican los campos de la zona. Hay que hacer unos diez kilómetros en dirección al mar y en la única encrucijada -merece ese nombre por partida doble, ya que allí hay clavada una solitaria cruz de madera- doblar a la derecha.

A los pocos minutos ya se ven algunas de las ocho o diez casas del paraje. Se ve una casa color tomate, otras cuatro o cinco desperdigadas, varios predios loteados y alambrados, una escuela, un edificio que parece un convento con una pequeña iglesia, un arroyo, un puente de madera y un hotelito abandonado y con las ventanas y puertas tapiadas en los médanos.

Atrás, los acantilados, el viento y el mar. Bajamos a la playa por la única escalera del lugar. Una huella en la arena mostraba que alguna camioneta había pasado ese mismo día de Navidad por Centinela del Mar. Al ratito vimos a los dueños de esa camioneta, pescando a doscientos o trescientos metros hacia Miramar. Subimos la escalera, porque A. y M. recordaban que a pocos metros de allí dos arroyos desembocaban en la arena y casi siempre hay lugares atractivos y animales donde el agua dulce se junta con la salada. Subimos los siete a la camioneta y dejamos que Tres y Felipe corrieran detrás, felices por la excursión. Abrimos una tranquera -el cartel de NO PASAR PROPIEDAD PRIVADA no fue disuasivo suficiente frente a la cadena atada sin candado y la ausencia de seres humanos a la vista- y tomamos el caminito que recorría el acantilado.

Una loma con un vagón de tren celeste transformado en casa con una terracita de madera que mira al mar, dos pescadores medio dormidos entre las lanchas: no hubo nada más hasta llegar a la desembocadura de los dos arroyos en la playa. Uno de ellos forma una pequeña laguna antes de la desembocadura.

Del otro lado se ve una casa con molino y algunos animales sueltos. El otro arroyo, el más cercano, invita a remontarlo aunque sea unos metros.

Se cruzan dos alambrados -en realidad es el mismo pero hay que franquearlo dos meses- y se llega a una curva con un médano que ataja el viento del Este, el que trae el frío del mar. Allí, el arroyo -del color oscuro que traen los que corren por las llanuras de tierra negra de la pampa bonaerense- baja por un lecho de arena.

 Hay patos, petirrojos, unos pajaritos de pecho amarillo, palomas, sapos y pejerreyes.

 Puedo corroborar la existencia de todas esas especies. M. jura que escuchó gansos. Allí se puede pasar toda una tarde, remontando los arroyos, bañándose en el agua dulce. No creo que los dueños de ese campo permitan que uno plante una carpa, aunque el lugar parece ideal para pasar una o dos noches mirando las estrellas y haciendo buen fuego en la arena con los troncos secos del montecito de pinos para asar la pesca del día. Todos los que fuimos ayer a esa excursión navideña pensamos que al lugar le falta muy poco para perder la virginidad. Los terrenos loteados, los carteles indicadores desaparecidos y el hotel tapiado indican que Centinela es carne de desarrollo inmobiliario.

PD: el toque jingle bells acorde con la fecha lo puse yo. En una de las remontadas de los arroyos, encontré entre los pastos un cencerro de lata de los que les ponen a las ovejas. Mi hija V. quedó fascinada por la campanita.